Chuva, fé, futebol e especiarias

Último dia em Istambul, chove, claro. Faço um esforço para sair do Hostel mesmo com a chuva molha-tolos que sei que dificilmente dará tréguas. Vou com o Frank e o Andre à Cisterna da Mesquita AyaSofya, é assim que eles lhe chamam aqui, eu chamar-lhe-ia um criptopórtico, para mim cisterna é outra coisa. Mas adiante, o sítio é realmente bonito e interessante e a visita recomenda-se. A seguir, os meus novos amigos têm que apanhar o avião de regresso a Karlsruhe, na Alemanha, e eu continuo o passeio sozinha. Estou apenas a tentar ser mais teimosa que a chuva, há-de parar, penso. Vou a pé de Sultanahmet até ao mercado das especiarias, pelo menos estarei numa área coberta.

Lá dentro, depressa começa o normal assédio dos vendedores. Tento ignorar, sorrindo apenas e fazendo de conta que não percebo. Mas como quero fotografar tenho de parar e não consigo evitar a conversa. "Spanish? Italian?" Claro que Portugal é um país que à partida nunca lhes passa pela cabeça. "No, portuguese", respondo. A reacção é quase sempre surpreendente, positiva e, regra geral, traz nomes do futebol atrás. Mas ao contrário do que pensava, aqui a estrela portuguesa não é o Cristiano Ronaldo. "Ahhh, Portugal, Quaresma!" Foi em Istambul que fiquei a saber que pelo menos quatro portugueses jogam no Besiktas, uma das equipas turcas mais importantes. Ricardo Quaresma, Simão Sabrosa, Hugo Almeida e um tal de Fernandes, que não sei quem é. "Trivela", diz um dos vendedores, enquanto faz um gesto com o pé. Mais à frente, outro vendedor insiste para que entre e prove uns doces típicos feitos de mel e avelãs. Tento recusar, mas as técnicas de venda estão bem estudadas: "Try it, is no sugar, because you're sugar!" É impossível não sorrir a uma abordagem destas. Contudo, resisto à compra seja do que for, não posso acrescentar nem mais um grama à minha mala de viagem. No aeroporto, em Lisboa, tinha 16kg, quando deveria ter, no máximo, 10. Vou ter que me desfazer de algumas coisas pelo caminho.

Saio do mercado das especiarias na hora da chamada para a reza do meio-dia, a mais importante. Continua a cair uma chuva impiedosa. Nas partes laterais da mesquita, mesmo ali ao lado, dezenas de homens lavam os pés antes de entrar. Mais tarde venho a saber que não são só os pés. O ritual, imposto apenas aos homens, inclui a face, pescoço, orelhas, mãos e braços até ao cotovelo, pés e pernas até ao joelho. Só os homens são obrigados a lavar-se e têm de o fazer sempre antes de entrarem na mesquita. Ora, isto tudo, cinco vezes ao dia, parece-me  um bocadinho exagerado. Desconfio que Alá, naquele tempo, não tinha muito que fazer e também devia ser obcecado com a higiene dos fiéis.

Atravesso a ponte e sigo em direcção à Torre Galata. No caminho páro para almoçar. Talvez a chuva se vá durante a tarde, tenho ainda uma pequena esperança. Experimento uma deliciosa sopa de iogurte quente com arroz e especiarias e uns cogumelos com queijo derretido por cima. Come-se bastante bem na Turquia e não é caro, mais barato até que em Portugal. Terminada a refeição, saio para a rua e continua a chover. Ok, declaro-me vencida. Não vou subir à Torre para apanhar mais chuva e não conseguir uma única fotografia que não seja cinzenta. Volto para o Hostel de Tram e de neura. Sei que em Portugal está um sol radioso e alguns amigos estão numa esplanada na praia, a beber caipirinhas. As saudades de casa começam a apertar. Penso onde é que estava com a cabeça quando achei que me conseguiria separar do meu namorado por dez meses.